Senhorita Maria: A Saia da Montanha

Crítica

Maria Luisa Fuentes mora no alto de uma montanha, nos arredores de uma pequena comunidade chamada Boavita, localizada no mais ermo interior da Bolívia. Ela tem 45 anos, e mora na mesma casa onde nasceu e foi criada. Faz suas higienes no pequeno riacho que corre próximo, e passa seus dias entretida ou com o arado, ou com os animais, como a vaca que está prestes a ganhar um bezerrinho. Só tem uma coisa que a difere de tantas outras mulheres como ela: quando nasceu, era um menino. E ainda que nunca tenha se visto assim, é dessa forma que todos a tratam até hoje. Para Ruben Mendoza, diretor e roteirista de Senhorita Maria: A Saia da Montanha, isso, no entanto, não parece ser um problema. Ele está ali apenas para observar. Independente do quão cruel possa resultar o retrato a que se dispõe aqui fazer.

A retratada, como ficamos sabendo, não é uma pessoa de muitos estudos. Se cursou mais do que um semestre de escola, em toda a sua vida, foi muito. Mas ela não parece encontrar problemas em se abrir diante da câmera de Mendoza. Fala francamente sobre si e como vê a vida solitária que leva. Seus problemas, que são inegavelmente muitos, invariavelmente acabam depositados na conta de Jesus Cristo: “Meu Deus é forte e poderoso, e com ele tudo posso enfrentar”, chega a dizer. Fica clara, portanto, a resignação da protagonista conforme o mundo se apresenta diante de si. Ela sofre, tem lamentos, até mesmo chora sem ressalvas. Mas não parece preocupada com o dia seguinte, o qual irá enfrentar com a mesma postura de sempre.

Sofremos todos juntos, no entanto, nas mãos do realizador e daqueles com quem ele conversa na tentativa de saber mais sobre Maria Luisa. Aquela sobre a qual ela se emociona toda quando fala a respeito, que afirma ser a única a se preocupar com sua existência, quando inquirida, diz que assim o faz por “caridade”. Outra conclui que que tal indivíduo só pode ser daquele jeito – uma mulher que se barbeia, por exemplo – por ter nascido de uma mulher que foi estuprada pelo próprio irmão. Há as que afirmam que ela, quando nasceu, possuía chifres e um rabo. O seu patrão, dono das terras onde ela mora, dá a entender que a “tolera” apenas por ser uma funcionária competente. Não há carinho, apreço, um olhar sequer que se dirija a ela com ternura. É marcada pelo tempo, pelo que viveu e pelo modo como todos aqueles ao seu redor a veem. Mesmo assim, não se esconde. E segue vestindo suas saias.

Esse, aliás, parece ser o grande viés feminino de Senhorita Maria – junto com os cabelos compridos, é claro. Mas é da saia que faz questão de enfatizar. Afirma ter saído da escola por não permitirem que usasse a vestimenta. No entanto, logo em seguida declara ter sido criada pela avó, que sempre a tratou como uma menina, mostrando, inclusive, fotos suas quando pequena de vestidinho rosa. As contradições estão por todos os lados. Mas ninguém parece preocupado em esclarecê-las. Pelo contrário, fundamenta-se pelas vozes inquiridas as versões mais estranhas – para não dizer ofensivas – a respeito da personagem no centro da questão. É de se perguntar, portanto, se ela chegou a ver o filme que fizeram com ela – e, mais importante ainda, o que pensa sobre tudo isso, se é que chegou a ser questionada a respeito.

Senhorita Maria: A Saia da Montanha, como o título já adianta, preocupa-se mais com os detalhes e menos com o todo. “É um homem que se veste como mulher”, gritam as crianças por onde passa. E vai adiante, como se aquilo não fosse com ela. Nem mesmo registro tem – e quando o faz, e com identidade feminina, o diretor não parece muito interessado além do olhar casual. Vive no escuro, como um animal acuado – mas tem energia elétrica para assistir televisão à noite? E quando a vaca leiteira enfim dá à luz, é a noite, sob a luz de lanternas, com o filhote nascendo quase que às escondidas. Assim vive Senhorita Maria. Um realizador preocupado não aceitaria, simplesmente, o que encontrou – e como foi seu primeiro acesso até ela? Ninguém sabe. Sem perguntas, vai compactuando com todos os estereótipos, preconceitos e ignorâncias que encontra nesse caminho, os quais ela é obrigada a lidar dia após dia. O filme termina, e a deixa para trás. E será esta a dor que permanecerá com aqueles que dessa história compartilharem.

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Robledo Milani

é crítico de cinema, presidente da ACCIRS - Associação de Críticos de Cinema do Rio Grande do Sul (gestão 2016-2018), e membro fundador da ABRACCINE - Associação Brasileira de Críticos de Cinema. Já atuou na televisão, jornal, rádio, revista e internet. Participou como autor dos livros Contos da Oficina 34 (2005) e 100 Melhores Filmes Brasileiros (2016). Criador e editor-chefe do portal Papo de Cinema.

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